Infinitospolos

Enraizando

2011-12-12T23:14:00.003+01:00

Y le encantaba desarrollarse de esa manera.

Podría haber entrado el frío como un rayo en las casas, podría desesperar al enganchar sus manos y pies a las manecillas de los diversos relojes para intentar recuperar todo el tiempo que se le iba por las costuras, pero el hecho de estar sintiéndose más en contacto con la naturaleza que nunca era algo que le volvía loca. El notar que el mundo es algo cada vez más artificial, que las personas cada vez son menos animales, que el aire ya no huele a equilibrio o que los verdes de los paisajes empiezan a virar hacia insípidos grises, hacía que irrumpiese como una nueva fuerza de gravedad que la atrajera mucho más hacia la tierra; hacia el planeta; hacia el núcleo de todo lo que es espontáneo y naturalmente favorable.

Sentía algo así como unos impulsos magnéticos que, antes de que pudiera pestañear, la apresuraban a quedarse pegada en las hojas de los árboles y a embobar con el olor y la energía de la savia. Además, de este modo, quedaba condenada a mojarse bajo la lluvia, a sentir que la nariz enrojecía al ponerse el sol y a amanecer abriéndose hacia el azul, como alguna flor.

Esta era la mejor manera se sentir la edad de la tierra en los pies y cada vez se iba acercando más peligrosamente a ser la única forma de que Ella pudiera sembrar la paz con el tiempo, por fin.

Charcos

2011-09-03T17:27:00.004+02:00

Ella saltó en muchos charcos en el verano. Chocaban las gotas, que despegaban del suelo a gran velocidad al posar la planta de sus pies blancos, contra todo aquello que nunca había conocido de sí misma. Se le mojaban los cimientos de algunos argumentos escritos en tinta china. Se le empapaba la fugacidad en la escapatoria, oxidando las cadenas, tiñéndolo todo de un naranja que siempre había querido tenerlo en sus cabellos. Todo naranja, como si de tanto arder por dentro hubiera entrado en erupción y la sangre oxidada de pronto se hubiera cambiado por lava, arrasando y abrasándolo todo.

No quedo ápice de verde en los meses estivales. O se inundaba todo o permanecía camuflado en colores cítricos, críticamente. Fue un desequilibrio; un desencuentro con la cordura de la realidad. Una huida de la consciencia ansiosa de peligro; una búsqueda exasperada de alarma. Una fisiológica necesidad de riesgo, desprendida de consecuencias y de cualquier vislumbre de explicación.

Pese a todo ello, la consciencia esencial de Ella, que seguía haciendo vida normal en Madrid esperando su regreso, mostraba un cardiograma exuberante de salud. Esto no ocasionaba más que un estallido de piel hacia adentro, pues engordaba los incipientes sentimientos de culpabilidad y la derrotaba al notar que no había manera humana de construir una tesis de lo vivido que no arrancara la piel a algún corazón cercano.

Con este duelo de titanes librándose entre la tripa y el cerebro, se tiró de bomba en septiembre, aún con las esquinas de su hemisferio desconocido goteando.

Cuando no puede explicar su propia muerte circunstancial

2011-01-06T21:02:00.003+01:00

Es como si de pronto una fuerza hubiera atravesado la escena en la que estaba viviendo y la hubiese transportado hasta otra completamente diferente sin darle opción a negarse. A pesar de que el nuevo atrezo a Ella le resulta conocido, todo cobra un sentido misterioso y se instala en el laberinto de la búsqueda de la capacidad de asociación. Es momento de jugar a las parejas con los elementos propios de cada una de las dos escenas; todo lo que poblaba el presente, hasta que una fuerza emocional desconocida hiciera de él el pasado más reciente, e inaugurara un nuevo presente absolutamente irreconocible.
Y ahí es cuando Ella vuelve a reconocer el poder de las emociones; cuando se antojan caprichosamente incontrolables y, aún peor, desatinadas, no hay alternativa que no sea intentar acomodar físicamente al organismo al nuevo sentimiento e inventar razones que parezcan razonables a aquellos que se cuestionan el por qué del viraje de la conducta. Y, ¿cómo poder explicarse a sí misma todo lo que vivía?.

Quizá se había presentado el momento de darse cuenta de que en el universo existen elementos cuyo funcionamiento no tiene hogar en la razón humana, ante los cuales debiera dejar actuar al tiempo pero no a la intención de catalogar su fisiología...
Llegada a este punto, se reencontró con la posibilidad de sucumbir ante el intento de entender uno de los engranajes que configuran la esencia del humano, por lo cual, por el momento, no pudo explicar ni explicarse el comportamiento que derivó de las sensaciones de aquel espacio de instante.

Y tuvo la piel más fina que nunca.

Cara B

2010-11-06T18:46:00.004+01:00

La desinventa. Mientras el tiempo salta unos cuantos siglos.
Les susurran los colores, y el gris de mezclar las acuarelas se reordena en todo el espectro. Empiezan a garabatear árboles, montes, cielos y horizontes, en los que se pierden. Después de la tormenta, se reencuentran y encuentran el sentimiento común de sentir la savia como la sangre; la pureza como lo propio.
Y viene el frescor que estalla su piel y los desintegra, haciéndoles responsables de la formación de una nueva masa infinita en el cosmos. Nueva para el momento, pero sabida en el pasado por ser su origen. Todo apunta a un rediseño. La fuerza busca hacer de Ellos una nueva molécula más estable, más longeva. No harán otra cosa sino saborear la explosión y degustar cada paso de la síntesis, de comienzo oscuro y compendio de colores en el fin.

El tiempo los ha rebobinado. Ésta, ahora, es la cara B.

Migrada

2010-07-28T19:58:00.002+02:00

Su nueva pecera es fenomenal, pero estas aguas han sembrado un nuevo infinito en su existencia.
El pez aún está mudo.

Pre-migración. Palpitaciones aceleradas

2010-06-08T10:30:00.004+02:00

Aún no se cree que en dos semanas migre a su nuevo espacio de dimensiones reducidas. Metiendo en cajas algún que otro disgusto familiar e intentando silenciar los gritos en el cielo, intenta poner cordura a todas las pertenencias desbocadas que ya se agolpan frente a la puerta de los armarios con ánimo de hacer un doble flip hacia los vehículos que los llevarán al viaje definitivo.

Diecinueve

2010-05-12T11:53:00.002+02:00

Volverán a Lesseps.
Seguirán siendo infinitos.
Hacen música con los dedos y crean melodías infinitas con celestas biológicas residentes en la piel que es siempre inoportuna. Saltan de poro en poro. Se sumergen por los vasos, recorren al unísono el cuerpo del que está mirándoles a los ojos justo en frente, soplan un aire fresco en el corazón y hacen que éste se acomode en los vértices del tiempo circundante. Un bombeo aterciopelado empuja a cada uno a seguir recorriendo cada músculo y órgano. El organismo entra en un profundo orden cósmico y entonces, el silencio.
Como ciempiés voladores recorren el cielo, la ciudad y el universo, con un constante aleteo de patas causado por la absolta interconexión espacio-temporal. La nana de la Vía Láctea se tatúa en el viaje en el que sus párpados duermen sobre los asteroides. El silencio se ha ido a dar el beso de las buenas noches al Sol, y descansan juntos en la misma cama galáctica. Ellos, sin embargo, en un estado medio entre el sueño y la lucidez, siguen surcando cada mar infinito que puebla el cosmos.
El motor biológico repica a velocidades negativas. Sus líquidos internos comienzan a copiar las olas del océano, capturando así toda la naturaleza durmiente entre sus pies y cabezas, produciendo un murmullo de agua que se escapa de sus bocas y marca el tempo de la nana cósmica que aún sonante se mantiene.
Es el principio ilógico de la interconexión infinita que existe entre los músicos, que son tal cuando se sienten.

De lo que hay y lo necesario

2010-03-21T23:22:00.004+01:00

Le haría una casita en sus costillas, en su pelo o en sus biomoléculas orgánicas.
Ella anda en busca de empresas infinitas junto al músico, como respirar un aire desgastado en una habitación que huele a sexo y a vida cotidiana, o acariciar cualquier minino que se ofrezca para ser querido y besuqueado hasta la saciedad.
Sería genial salir de los cajones donde están metidos, balancearse y engancharse, uno por uno, a los tiradores que los lleven a su papelera de oficina particular. Como los papeles, se ensuciarían y se reciclarían y se mezclarían entre sí.
No necesitan facturarse el futuro. Ya saben compartir la grasa del pelo. Ya se han quitado los granos y blasfemado en el transcurso de los hechos. Se han encontrado en el núcleo de la tierra cuando tan solo bastaba con que uno desease que ésta se lo tragara. Y hasta se han encontrado en Argüelles, cuando en Moncloa se miraban maldiciendo la torpeza mental a través de un cristal que huele a túneles.
Hacen falta muy pocos metros cuadrados del suelo del mundo para que sigan versionando canciones con barbaridades que si bien hacen gracia, les hacen recordar quiénes fueron y que van a la misma cama, a saborear todos los movimientos terrestres de los próximos infinitos años.

f2

2010-02-17T15:04:00.002+01:00

Felizmente postrada en una cama que apesta a día a día, perdiendo el tiempo y la sonrisa con quehaceres absurdos, deja durmiendo a los folios; papeles impresos y escritos en los que había confiado su futuro, y que ahora se pasean de punta a punta de Madrid como el que se agacha a tocarse el dedo del pie, a la pata coja y vestido de conejo Duracell.

Con los brazos cruzados, a las 9 y media de la mañana cada día, se incorpora para ver un nuevo episodio de una comedia absurda, dándose cuenta de que esta programación, que es su vida, si la pusiesen a la hora de la siesta un sábado, los seres humanos empezarían a hibernar. Ya no sabe si parar sus relojes para carcajear infinitamente de la situación, o seguir sientiendo a la incertidumbre y la duda como motor inmóvil de su organismo.

El movimiento del calendario es tan monótono y falto sugerencias para el futuro, que para darle acción a los meses ha decidido aprender a jugar al Buscaminas. Este juego suple su necesidad de un casillero con multitud de casillas, en las que, mediante la lógica y la memoria, pueda ir haciendo click, hasta que, una vez empleado el esfuerzo pertinente para esquivar todos los obstáculos, consiga llegar a su objetivo de vida. Es más, no considera un problema verse obligada teclear f2 y volver a empezar de nuevo, siempre y cuando lo que le vaya a matar en el siguiente juego no sea la desinformación, y el juego eclipse de su sistema operativo.

De mitades irremediables

2010-01-03T22:20:00.002+01:00

Aparcando en doble fila el deseo de recabar los párrafos invisibles de su pasado, hoy vuelve a la carga con una nueva misión: intentar encontrar lo que le falta al presente.
'Una buena dosis de esencia', piensa mientras escribe haciendo alarde de su mediocridad y sus pulmones se hacen del tamaño de dos pistachos podridos.
Ella se encuentra tan infinitamente timoneada por medios timoneles, que respira a medias cuando piensa a medias sobre su media vida y otras mierdas. Es como si media Sandra se hubiese dormido, y a la otra media medio mundo la empezara a resbalar por la queratina de su piel hasta derramarse por las alcantarillas y descomponerse en un humus tóxico para el entorno.
En ese medio mundo que se desliza lentamente se encuentra disuelto todo lo puramente onírico que había en Ella, incluyendo todo el sudor que había invertido en que parte de ese contenido onírico se tornase en algo eficazmente palpable, visible y descriptible a tiempo real.
El sentimiento de desaparición de su medio Ella se ha manifestado claro pero el pavor al ver que la situación domina sus actos corta sus tendones de Aquiles al ir a ponerse en pie para buscar una gruesa gomaespuma de esencia que la haga una persona completa a tiempo presente.

Fluorescencia con los ojos cerrados

2009-11-09T23:27:00.009+01:00

Frenó en seco al haber aparecido una idea, aparentemente certera, dentro del cesto de las mentiras sucias. "La existencia del individuo consiste en una sucesión irregular de etapas que va superando; una progresión de pequeños universos camaleónicos con el paso de los años. Pero presiento que uno de ellos coexiste con otro."
Sólo hay una burbuja de aire donde debería haber un castillo encantado con princesas y monstruos feos y malolientes. Una o gran parte de su infancia se quedó sin escribir. No sabe si hubo un borrador de lo que iba a ser y no fue, pero palpa que ese capítulo fantasma convive con el resto de su novela.
Llegar a este encuentro intelectual con el pasado fue una absoluta casualidad: una génesis fruto de la unión entre un movimiento rectilíneo y constante y una voz mecanizada con intención de comunicar cuál va a ser la próxima parada.
La reflexión se presentó como un flash raudo y emocionante, y pudo dejar caer un manto negro sobre los pensamientos más lógicos que respecto al tema, y hasta el momento, se habían establecido como las anotaciones indelebles e inapelables de su pasado. Ahora, ya en frió y superada la excitación emocional surgida de la gesta de la elucubración genial, se inicia en el proceso de equilibrio entre lo banal y lo útil contenido ahí. Es inservible referirse al pasado, en cuanto a que que físicamente no puede vivir para atrás, y lo es, aún más, cuando conceptúa que el segundero se merendó millones de segundos antes de reproducir los actuales. Sin embargo, es jugoso resolver las cegueras vitales; unas cegueras que, en su partida, se olvidan una maleta con el futuro de Ella rodado en Panavision y un neceser cargado de los cosméticos pro-arrugas necesarios para perseverar la completitud y la superación del abanico de vivencias de cada suspiro del tiempo.

2009-09-27T17:25:00.002+02:00

Todavía no ha encontrado el cubo de los lápices y los bolis. Ni siquiera queda el rastro permanente de algún Edding a punto de secarse, o de algún rotulador de color que hubiese quedado vivo tras haberse restregado felizmente sobre papeles algunos meses atrás.
La arena del desierto se parece a su cabeza, y Ella es como un cáctus que, a veces, es más espejismo que cáctus en sí. Un objeto verde con pinchos, en ocasiones pincha y otras resulta ser abierto en canal por Black&Deckers' que, inexplicablemente, habitan entre las dunas. Así es la vida desértica.

Abracadabra

2009-07-22T23:19:00.003+02:00

Los asientos del coche permanecían inmóviles y serenos pese al girar de las ruedas, que, lejos de marearlos, querían acabar con el cansancio extremo que inhibía sus huesos pesados. De pronto, los altavoces se alzaron en armas y tornaron sus tímpanos en rejillas talladas por la magia.
Después de un viaje infinito, nueve días calurosos con sus ocho noches de inconsciencia, el ánima se disponía a ahogarse de nuevo en la crueldad de las estaciones de tren y en los malogrados andenes impacientes...hasta que aquellas vibraciones construyeron el mismo mensaje en ambos cerebros. El momento, tan breve como la caída de una bola de plomo sobre la arena, fue el destello por excelencia. Alguien apuntaba sus latas pupilas con una linterna de desmesurada intensidad. Sus pestañas se esposaron y el gesto de asombro, como un paraguas del revés, reinó en el tiempo justo que requiere la pronunciación de once palabras: la distancia no tiene importancia si acaba donde empiezan tus pies.
Se enseñaron los dientes, el gusto por la canción de autor y la fe en la magia. Hoy aboga por la magia, que, sin varitas ni secretos de poca monta, tiene el poder de desmelenar al asombro.

Espía de sus artes

2009-06-14T12:16:00.003+02:00

Las hojas de la piscina flotaban ajenas a la gravedad que hace caer. El agua, exuberante de cloro, intentaba separar sus moléculas de las partículas que formaban la saliva de Ella. Se habían perdido los límites que separaban ambos fluidos tras haber movido el cabello de Él con un batir infinito de pestañas ligeras.
Él se alzaba a la luz de la Luna, al borde de un depósito de líquido que brillaba insinuante. Ella menguaba. Menguaba, y el césped se tornó en sequoias en cuestión de segundos. Pese a la minucia de tamaño del momento, siguió taladrando ganas a modo de poro en la piel de Él, mientras éstos se empapaban de pequeñas gotas que caían fruto de una tormenta de verano.
La brisa fresca rondaba sus piernas suaves, descuidando las barreras que marcaban unos pantalones algo más que cortos. Ella se acomodó; se recostó sobre la tierra húmeda apoyando su cabeza sobre una semilla y dejándose engatusar por el efluvio de la sensación engendrada por aquella circunstancia. El olor a lluvia se impregnaba en su pelo, y sus soles sacaban el máximo provecho al minúsculo espacio que se abría entre la hierba para continuar la persecución de los gestos de Él.
Sus pupilas esprintaron queriendo atrapar la sangre del dueño de aquellos visajes. Finalmente, éstas se anclaron al torrente rojo. Él se sobresaltó, y saltó. Brincó hacia dentro; hacia donde Ella se almacenaba a sí misma. Surgió, así, una maravilla camuflada en esencia ajena, y una esencia ajena emebelesada por una gran maravilla.

Rosas enardecidas

2009-05-25T17:05:00.005+02:00

El momento fue como son las narices de payaso. Ella, como una cobra, empezaba a vender su piel al medio. Mientras, Él recogía ésta del suelo haciendo del colchón una vía de cuero, deslizante de sudor y aire sin dueño. Las ventanas ya no herraban el decoro en sus huellas dactilares. Éstas soportaban sin plañido la belicosidad de los dedos que las poseían, pues las hacían estrellarse contra carne ajena, roja y embriagada de minutos de contención.
Ella comenzaba a regalar sus complejos a la almohada; a desleírse en la sangre del somier. La galaxia se limitó a ser unos párpados que brillaban a la sombra del fulgor del vello, y se retorcían impacientes en nombre del libertinaje.
Eclipses. Eclipses de blancos y negros. Eclipses de existencias.
Las neuronas sollozaban, escupían clamores de lasitud; sensaciones oportunistas se habían convertido en su única ocupación. Entre tanto, las venas, proyectándose a mil kilómetros por hora, comenzaban su singladura, disfrazadas de rosas que nada temen; de rosas enardecidas.
Él ya ignoraba la palabra pausa, y borraba ágilmente los parapetos de sus caderas, escrutando un espiral infinito teñido de complicidad. Cuando quisieron otear el vórtice al que viajaban fugazmente se percataron de que las paredes y los ojos se habían vuelto incongruentes, dejando la cordura en manos de piernas; en manos de piernas que habían perdido el habla... y la decencia.

Su depósito en azules

2009-04-25T13:46:00.001+02:00

Una ráfaga de viento le hizo sobrevolar todos sus defectos, flotando en nubes de tiempo absurdo transcurrido. Jugaba a las damas con los errores que más de una vez le habían ganado al ajedrez, comiéndose la torre, ya en ruinas, en la que se escondía, y el caballo de hierro sobre el cual cortaba el aire de las inmediaciones de su vida fragmentada.

El polvo de estrellas que cubría su piel se besaba con el vapor de los universos de algodón, a fin de tapar sus ojillos de papel y su piel errante tatuada de alcoholes abrasadores. Volando; levitando, dejaba caer rotas aguas de mar que brotaban del temor de sus pupilas, y tristes jirones de entrañas secas y retorcidas. Bajo el brazo, Ella asía con fuerza un calcetín plagado de promesas y de metas cansadas de esperar al atleta. De pronto unos vientos intensos e inesperados soplaron desgarrándose los pulmones y haciendo que Ella cesase la contemplación de sus defectos a vista de pájaro, para comenzar con la observación del mundo aquel que abandonó y el que hoy se mete en su cama. El primero, giraba constante y alimentaba con sustratos de besos y latidos a las flores, que hasta el último momento habían permanecido erguidas, y que no podían evitar ruborizarse cuando una mano enamorada rozaba la mano de Ella.

Clavando el iris de sus pequeñas ventanas del alma en su planeta actual, no hacía más que sentir escalofríos que, aun cálidos, se apropiaban de la independencia de la piel, haciendo que el vello tuviese voz e incluso voto. Denotaban con su rectitud el abanico de miedos que se encaraban ante ellos, y ante el propio centro de su única propiedad: su cuerpo. El querer fluía como la lava corroyendo venas y arterias, sembrando de pánicos el universo de la sangre y obstruyendo el pequeño órgano que le daba la vida.

El corazón, bombeante, se echaba las manos a la cabeza mientras Ella respiraba, ahogándose este rojo en el universo, también rojo, que le daba la vida, y recibiendo no más que mareas de agua salada que lo inhibían a cada segundo. Era Ella que, como la Luna, hacía elevar las olas hacia las estrellas, plasmando en las mareas la añoranza y la tristeza, ambas fabricadas con los más selectos rayos de oscuridad y vacío. Después de haber oscilado y hecho equilibrio entre los dos mundos que la sostuvieron mientras borraba su razón y abusaba del sentimiento, se plantó como una flor marchita en uno de ellos. Este elegido, era indescriptible, impensable e infinito. Era sostenido por un sin fin de acordes, que seguros marcaban el camino de la complicidad; de los deseos cumplidos; del calor de vientre materno. Ella comenzó a echar las raíces de paz y esperanza al son de una melodía infinita, que coloreaba sus pétalos cada día un infinito más.
Y fue así como Ella cayó desde las nubes de tiempo absurdo hasta el cielo.

Incongruente inciso

2009-04-19T21:56:00.004+02:00

Oda a la vida que va de notas;
Que va de notas sin hacernos ovejas.
Y sin balar quiero vivir.

Degustando la fiebre que hoy me aturulla
Y sin aguantar que me esquilen en primavera.
Me da miedo,
Pavor,
Y no quiero.

Ésto no es un do; no es un re.
Es un resiste el dolor
De ver disiparse los deseos
En un gris que es el cielo
Y peor no puede estar.

Ansío disfrutar de mis tragedias exageradas;
De los dolores de riñón;
De los días sin cruzar palabra,
Porque es abominable
Que aumenten los milímetros de Mercurio
En un recipiente a volumen constante
Que tiende a estallar

Este cúmulo de palabras
Para nada sirve y sin envergadura existe,
Pero es, en tanto que es,
Fruto de un tecleo esporádico y absurdo
De botones que no llevan a ninguna parte.

Verde de arte y estela de estrella

2009-04-10T18:15:00.005+02:00

El verde es jergón desprendiendo olores a lluvia, a tierra y a permanencia. La maraña, la tela de araña que araña sus entrañas con extraña maña.
Los tallos sujetan flores que asemejan diamantes de arte. Las mismas bellezas se posan en los hilos que adormecen sus sentidos, y mueven martillos que percuten en las fibras que forman, con delicadeza, el constante corazón de Ella. El notable bombeo se ancla en las manos infinitas de Él, para adherirse a los mil relojes que condicionan su existencia, buscando matar sus mecanismos. Mueren con ellos el verbo echar y todas sus conjugaciones, llenándolo todo de un más que no resta.
Él toca el cielo, bajando nubes para Ella o subiéndola al infinito. Él toca el cielo. Él huele a cielo. Él sabe a cielo. El cielo.
Los campos sangran cuando sus años pasan, aptando su voz a los rugidos de diente de león, y dotando de alas a pensamientos incapaces de caber en ninguna galaxia. El timbre es de muebles de arte. El raciocinio es estela de estrella añeja. De estela de estrella añeja, que ciega, que inunda, que ensordece, que embelesa...en el cielo de la noche de San Juan.

Su Filofobia

2009-04-07T12:54:00.006+02:00

Mientras todo apagado, reconoce más sus partes feas.
Es su incapacidad, no puede hablar de Ella.

Siempre había esperado tener mucho más de lo que ha alcanzado.
Es su incapacidad; no sabe ganar así.
No puede hablar de Ella.

Después será ya tarde.
No puede soportarlo, y sigue.
Y sigue convencida, y sabe que es por ahora,
Que ya no es tarde.
Dile que no...

Después será ya tarde.
No puede soportarlo, y sigue.
Y sigue convencida, y sabe que es por ahora,
Que ya no es tarde.
Dile que no...
Dile que no...
Dile que no.

Filofobia - Los Piratas

Peldaños de ascenso infinito

2009-03-22T15:03:00.002+01:00

Las paredes respiraban, mientras dejaban escapar el sonido del fluir de la sangre por sus venas. Fue cuando Ella se sintió como se sienten las obras de arte. Percibía un oleaje de blancos que se asían a su piel, acompañados de entes de ébano y alas batientes en armonía. Éstos se agrupaban de cinco en cinco sobre el terreno, que cada vez más iba tomando el color de la Luna.
Pájaros de cántico galano.

Ella acogía en sus cielos cabellos lánguidos del color de las tierras puras de vida. En ese instante ésos mismos fueron sometidos al caminar del viento, que transcurría en dirección contraria al trote acompasado de un corcel. Se tornaron invictos como las crines melódicas del cuadrúpedo.
Cuerdas de alarido sereno.

La penumbra hacía cosquillas sobre sus pies, que sonreían sin parar mientras besaban la tierra en la que Él también pisaba.
Besos de quereres bitonales.

Los poros de Ella se alineaban lentamente, dando lugar a un pentagrama que, con afecto, daba cobijo a pequeñas crisálidas de tacto y sentidos. A un paso de la primavera, se abrían dichas maravillas para dejar escapar dos mariposas delicadas y primorosas. Éstas se proyectaron fugazmente hacia el lucero cuyo fulgor las había embelesado en las tardes de juegos de Venus.
Sol de brillo prolijo.

Negro, negras, negra.

2009-03-07T12:22:00.003+01:00

Un bolígrafo sin tinta. Y los clamores del tintero clavándose en las neuronas de Ella.
La vida encapuchada se apoderó del tiempo para hacerse una casa con su yugular.
Y el reguero de recuerdos rojos y pequeños momentos galácticos conducían sus pies morados hacia el lugar donde no existe la inexistencia.
Y a punto de comprender microscópicamente las partículas minúsculas que formaban su reloj de fluido circulante, la nada captó todos los colores de la luz que entraba por sus ventanas.
Se reflejaron, finalmente, todas las pasiones muertas.

Pedazos esparcidos

2009-03-01T09:55:00.008+01:00

Tus manos acariciando el blanco incesante
De unas teclas que van a morir
En segundos que se me antojan dispares.
Tú sonríes deslumbrando mis retinas.
Cuando me desgarra tu pulso,
Y me llenas de corazón y me vacías de vida
Levitan los recuerdos en nubes de un sillón.
El salitre rojo y gris bajo la nada
Amordazando con el todo a la llenazón.
Siete minutos y cuatro raíles después,
Las palabras como estacas
Dando besos de tornillo a mis traspiés.
Con una mano estúpida en la seguridad
Y un ciento en la torpeza;
Siendo un gramo de sal en pleno mar,
Me quiebro, dejando los pedazos absurdos
En un suelo más que insuficiente,
Que es vacío si borras de tu cara mi mundo.
Los pulmones estallando en ahogos floreados,
Las entrañas como peces sin un agua,
Cuando te cuelgas de mis brazos mutilados

No me mire, no me clave las pupilas en la sangre.
No le beso, no le incrusto la boca en la esperanza.
Yo me pierdo, yo me escondo en algún lugar de mi desastre.

Los destellos de bohemia de Luis Ramiro

2009-02-23T19:01:00.003+01:00

Y soy un actor trágico
Y estoy rígido y lánguido
El papel es esperpéntico
Me toca hacer de estúpido otra vez
Rompo un espejo, sin querer, del callejón del gato

Esdrújulo - Luis Ramiro

Jirones de exigencias de la piel

2009-02-15T11:49:00.002+01:00

No la mire; no la clave sus pupilas en la sangre.
No le besa; no le incrusta la boca en la esperanza.
Ella se pierde; Ella se esconde en algún lugar de su desastre.

Incolora, inodora, inexistente

2009-02-06T17:35:00.007+01:00

Vacío. Ni canicas ni entrañas, simplemente vacío.
Nada. Nada sobre sus manos; nada que ofrecer.

Sólo nada la soledad a favor del bruxismo que ha sustituído al latido de su corazón. Y demasiado humana, ya no es ni siquiera ser. Encarcelada en las placas de ateroma que hay entre el mundo y su existencia, no actúa porque Ella ni siquiera forma parte del verbo ser. Por vivir ya ni muere; por hinchar sus pulmones ya ni siente. Por correr sufrió la perforación de su punto débil, a manos de la tribulación.

Quería perseverar en saltar las vallas insolentes que entorpecían el andar de sus piernas, y castigaban con balas sus ganas de todo. Buscaba en los socavones, hechos mano a mano entre sus torpezas e indecisiones, motivos con suficientes horas de gimnasio como para empujarla cuesta arriba sin que rodase de nuevo hacia abajo, como una pelota de bagatelas absurdas.

Redoblaba la hostilidad de puertas para dentro, y caían mundos de punta al cruzar la puerta y respirar el aire de la sierra de Madrid, que sólo imponía oquedad sobre la patria de sus entrañas. Ella andaba sobre cristales, en lugar de hacerlo sobre las baldosas amarillas, que cierto día le prometieron ciertas dieciocho primaveras cuando se introdujeron en su pequeña inmensidad. El camino no era más que aquella realidad que un buen día se vio agujereada por infinitos pedazos de vidrio, que saltaron del estallido se su alma.

El crisol de dientes que podría dejar asomar por su precipicio, en el cual se había despeñado una y mil veces, habíase convertido en la ceniza de un equilibrista emocional. Su piel había dejado de ser pálida como un recuerdo sin nombre, para colorearse de los matices de un desasosiego estrangulador.

Ella perdió su verdad; su etiqueta; su posición; su Ella. En el espacio en el que supuraba la herida de su corona de espinas sólo quedaba la baldía sombra de su consecución de inexistencias.

2009-01-31T22:28:00.002+01:00

Uno, dos, y hasta tres mundos cayeron encima de Ella. Suerte que, tras ser arrollada, cayó justo dentro del saco de Él. Éste lo ató con un lazo de color y se lo llevó a la espalda en busca de un tic-tac más acogedor.

Niña tortuga

2009-01-26T19:34:00.000+01:00

Cuando por fin Ella creía haberse comprometido eternamente con la indiferencia de puertas para dentro, descubrió que sus manos de nuevo empezaban a temblar, cual canica que cae desde las inmediaciones del Sol hasta la misma tierra que nos sostiene.

La ansiedad y el agobio se habían acomodado de nuevo en cada rincón de su piel, y a pesar de ello, Ella tiraba de sí misma como podía mientras seguía guardándole fidelidad a su destino. Pero había algo que, aun habiendo resisido en Ella los últimos meses sin suponer un suplicio, empezaba a pesar. Era esa misma indiferencia con la que compartía más de un rato de conversación; un ciento de segundos y momentos vividos en ellos. En unos minutos había caído sobre sus impotentes pies, como si fuera de plomo, impidiéndole andar y permitiéndole sólo hacer trepar por su garganta clamores procedentes de ciertos estallidos internos.

Todo lo que Ella decidió meter en sobres y almacenar en un cajón de madera de ébano por evitar derribos entre sus cuatro paredes, parecía haber cobrado vida y haberse escapado de éste, mientras Ella, cegada, miraba a la realidad con mejores ojos que en otros tiempos. Aquello volvió a su vida en forma de las oscuras golondrinas que Ella tanto había podido apreciar, desde el día en que se le otorgó el privilegio de poder interaccionar con el aire circundante.

Ahora, sólo queda una coraza. Una coraza que, buena o mala, siempre había sido óptima para Ella, y para guarecer sus sentimientos de mercurio de continuas granizadas verbales y emocionales.

Cerrado por derribo

2009-01-25T14:35:00.000+01:00

Clavados en la realidad, los pedazos de su alma de cristal.

Dos polos hoy

2009-01-22T19:44:00.000+01:00

Una grapa clavada en la planta del pie; un corazón garrapiñado; un traspiés de recuerdos inquietos. Ella: bipolar y congelada, abrochando botones incesantes, que aprovechan de manera pertinaz para escapar de sus ojales. Pero en silencio; su silencio; el que aparece con su asedio.

Ella funciona fuera de casa, mas cuando entra por la puerta, le llueven mil paredes. Hoy la mente, más demente que nunca, y en un momento demencial, se imantó al rondarle una pesadilla del pasado. Andaba, y agitaba la cabeza, negando y corriendo a la contra. Finalmente, sentada, empezó a esconderse bajo mil escusas no más pesadas que efímeras. Sus dedos paseantes, se abrigaban para otro garbeo por los botones del teléfono, mientras Ella empezaba a notar el quebranto de su parte en el actual idilio.

Imagen de: coool-pics.blogspot.com

No

2009-01-17T11:42:00.000+01:00

Callada estaba Ella mientras leía las palabras de su alrededor. Parecía como si aquella bestia, que nunca estuvo muy cerca suyo, se hubiese metido debajo de su piel y anduviese representando barbaries y espanto bajo relieve.

Al introducirse en la cama, no tenía fuerza ni para arrastrar el edredón y así guarecerse del frío. Su tamaño sólo le permitía amarrarse a una esquina de la manta y tirar, hasta adecentar el lecho que le iba a permitir escapar de la prisión de verbal realidad; aquella en la que se había visto sumida tras lo sucedido.

No habiendo pasado ninguna hora sin pensar en aquello, y en cómo éso era capaz de decapitar vidas y corazones, amaneció una mañana. Ella se introdujo bajo el agua, dejando que la paz penetrase por los poros de su piel, y deslizar aquello que atormenta por las noches, hasta desaparecer por el agujero negro del desagüe.

Cuando se dio de bruces con la realidad que más de una y un millón de veces la había atribulado, notó que una de sus rosas había alcanzado el cielo, desigual a la otra flor. Después de los minutos empleados durante los últimos días en la consideración de la trascendencia de los actos de tal monstruosidad, sintió sobre su piel, aunque desatinadamente, la herida abierta por la bestia.

Elucubrar era inevitable para Ella en ese momento. Estaba segura de estar actuando de una manera egoísta y exagerada, mas aun creyéndolo ilógico, no podía zafar ese pensamiento. "¿ Y si...?" - pensaba. Corrió a informarse y con la boca aún más minúscula, volvió a formularse la misma pregunta.

Rieles para encauzar sus cavilaciones. Éso, junto con tiempo y exámenes a los pétalos de su flor, era lo único que podría poner sobre su rasguño, que aun pudiendo ser imaginario, necesitaba de algo que apaciguase la supuración emocional.

Situación instantánea - Situación inducida

2009-01-11T17:20:00.001+01:00

El sudor que emanó de su piel mientras cargaba costosamente el primer ladrillo de su pared de estabilidad, hizo que Ella guardase el corazón en una caja de madera.

Tras los largos períodos vividos en los que el cansancio se anclaba en su reloj mientras lo buscaba, no estaba dispuesta a volver a tener que esperar a que la Luna le trajese un nuevo órgano hecho de polvo de estrellas, estando Ella hecha polvo.

Ahora yace en el más septentrional extremo de la cama, cubierta por los recuerdos que lucha por coleccionar y con la nueva situación levitando justo en frente suyo. Ésta, que desde hace algún tiempo no hacía más que brillar y brillar, había vendido su fulgor a las etiquetas y se mostraba agresiva. Ella, tapando sus las ventanas de su cara con sus manos impotentes, temía la nueva situación, mientras ésta estiraba sus brazos con el afán de enredarlos en su cuello sin contemplaciones. Después de estrujar los párpados, Ella quedó infinitamente anulada.

Dos caminos embarrados. Dos solamente. Uno, y en el que le está permitido caminar con zuecos, es esperar a que la nueva situación recupere su magia y riegue las rosas que lleva consigo. El otro, recto mas sucedido de infinitas ciénagas, cuenta con la ventaja de llevar un mapa. Ella teme este último sendero, pues ya lo vivió y salió desencantada. Sin embargo, sigue protagonizando sus momentos de caída y hundimiento, impulsándola levemente a precipitarse al fondo de las arenas movedizas de los verbos querer y tener.

2009-01-08T19:43:00.000+01:00

Después de cuatro besos bien dichos se dieron cuenta de que el mar había salido de las caracolas, para oírse dentro de sus bocas.

Rellenando su bidón

2009-01-07T20:48:00.000+01:00

Se retuercen sus arterias sólo de pensarle. Insuficiente es el aire que a bocanadas trata de hacer preso para sobrevivir. Él está ahí, robándole vida y sentimiento; besos que tarde o temprano se anclarán en un metro cuadrado, y como equilibristas, harán una torre infinita y roja.

Veinticuatro horas: una eternidad. Trescientas sesenta y cinco eternidades al año. Una eternidad de años por delante. Ella se encargó de atrapar el azúcar que caía de la sombra de Él, hasta el punto de llegar a poder endulzar los infinitos tragos amargos que puedan sucederse por el camino, y está feliz. La llenazón vuelve a casa después de mucho tiempo vagando por las calles inciertas del extrarradio de su pequeña inmensidad interior.

Ella tensa sus labios y muestra al mundo sus dientes irregulares sin complejo. Es la estampa sincera que nunca había osado a asomarse pisando tan fuerte como esta vez, por ese huequecillo que existe en cada uno de los corazones bombeantes del universo. Pero es Él que, supetidado a su enorme alma, yace junto a Ella, pellizcando con edulcorantes sus profusos mofletes hacia las estrellas.

Y cuando ya ha vivido y sonreído durante veintitrés horas y cincuenta y nueve minutos, Ella y las bagatelas que la conforman se deslizan sin pausa hacia las otras 24, que esperan pacientes a quien que les dé forma. Así, cada día es una obra de arte, realizada para recordar aquella que fue el día anterior.

Ella y Él siguen de la mano. Saltando sobre corcheas y letras sin miedo al vacío, y con un único destino: el infinito.

2009-01-06T13:01:00.000+01:00

La maravilla, tan leve como innata,
Al relente de la noche quiso embelesar
Haciendo de las estrellas un mismo mar,
Y del mar lo que en mí se desata
Al inyectar tus ojos en los míos.

Equi- ¿Qué?

2008-12-25T12:04:00.000+01:00

Más pequeña que nunca. Su alma reducida a una milésima de quark. Sus ojos, la parte más infinitamente minúscula de algo infinitamente minúsculo. "Todo me queda demasiado grande"- suspiraba mientras nadaba. Te quieros a ambos lados de la cuerda que necesitaba para salvarse, la misma que se enredaba a cada instante en los arrecifes de ganas que quedaban bajo su abdomen. Aún más abajo, fragmentos de los naufragios cargados de desaliento y desolación. El equilibrio vociferando en silencio desde el otro mundo del océano, mas ausentándose las burbujas vivarachas y propias de dicha actuación. Las corrientes migraron, guardándolo todo en sus maletas corroídas, emociones incluídas. Pero algo se les olvidó: los resquicios de la degradada sonrisa de Mona Lisa. Éstos, cubiertos de plancton a más no poder, bailaban al son de los peces en el agua con actitud pícara. Ella había de tratar de alcanzarlos todos y recomponer perfectamente esa sonrisa pasajera y engañosa, antes de que sus reservas respiratorias menguaran hasta desaparecer. Sólo así conseguiría preservar su entereza, gozando de la energía suficiente para proseguir aleteando. ¿Llegará algún día al lugar cuyas tierras la difundían señales insonoras?

2008-12-24T18:03:00.000+01:00

Ahora huele a su persona.
Y ahora todo está disperso en el tiempo. Se desintegró el lazo que mantenía compacto todo lo que Él y Ella eran, y sólo es metralla. Una metralla cuyo destino está en lo más infinito, y que Ella tratará de atrapar con sus manos errantes para conservar al menos unas miguitas de aquello que fue.
Anoche contaron los cometas que la encontraron arrastrándose sobre la faz de la Tierra, buscando a tientas y ansiosa algo que no parecía encontrar. No se dio por vencida y continuó su búsqueda con la misma intensidad, mientras sus rodillas sangraban ya del roce con el suelo. Tras sucederse el saludo del quinto rayo enviado por el Sol al amanecer, la Luna, a punto de marcharse al nórdico, puso la mano sobre su hombro y le sugirió tenuemente que había de descansar y curarse los rasguños. Ella sintió un escalofrío al sentir ese susurro. Lentamente levantó la cabeza, deslumbrando a la Luna con el reflejo de aquellos rayos de la mañana desprendidos de su tez cansada. Tras un largo silencio de incertidumbre, Ella trató de despejar sus ojos a la vez que su pulso tamborileaba inconstante. Sin apenas abrir la boca trazó el motivo de su desvelo: buscaba un corazón. Ese rojo no era más que el suyo mismo, aunque se conformaba con encontrar algún pedazo de lo que fue antes de ponerse el Sol. La señora Catalina, no dejó de asombrarse en tanto que sentía su alma estrecharse. Antes de marchar, le hizo una promesa: toda la Vía Láctea se encargaría de encontrar aquello que Ella perdió, antes de la siguiente puesta de Sol. Pero no sólo éso. En el caso de que no fuesen capaces de hallar un sólo pedazo de su corazón, le sería otorgado uno hecho de polvo de estrellas. Y con esas palabras efímeramente esperanzadoras, la Luna partió.
Ella está sentada en el borde del tejado, con sus rodillas aún sangrantes y ofreciendo alojamiento a pequeñas golondrinas en sus ojeras. Se ha refugiado en el aroma de su persona, mas cada minuto que pasa es un escalofrío; cada hora supone un mayor oscurecimiento de sus labios, adquiriendo tonos cada vez más morados mientras sus dientes chocan a cada segundo. Se está poniendo el Sol, y la Luna aún no ha llegado.

Post-it's

2008-12-22T17:24:00.000+01:00

Las ovejas. El lenguaje buase. Málaga. Renfe. El sushi. El teatro. Los pantalones de rayas. El Rast. La habitación del estudio. La indecisión. El Corte Inglés. Los besos de gnomo. Plaza Castilla. Oh Sole Mío. Los espaguetis Marco Polo. Las facturas de teléfono. La estación de Chamartín. El olor a babas. Las luchas mañaneras. Los bailes. El salmón. Faime. Los frutos secos. El llavero común. El cine en V.O. Los cierres de Pull. Los anacardos. Los retrasos. Los taxis iguales. Mi timidez. Tu graduación. El Mégane. La vida pequeña. La bola pequeña. Las camisetas blancas. 212. Tu sofá. Lucas. Las sudaderas de rayas. Las clases de conducir. Las cucharillas de la guantera. El hábito. Las relaCCiones. Las borracheras de ilUsion. El cerdipino. Nick Lachey. La paciencia. Here without You. Las caquitas de perro. Las palmeras de chocolate. Los jarrones de tu cuarto. Los pájaros mojados. Los paquitos. El Cookie Monster. La curva con túnel en la salida de Sinesio Delgado. La cama plegable. Los rodillazos en el culo. El abuso de manta. Tus vacunas de la alergia. Mis piedras en el riñón. Tus empachos a mayonesa. El abrazo de bebé. Los toques a las ocho menos veinte. La rutina. Las prisas. Los express. Los chupa-chups de fresa. El portátil que te debo. Los chistes de Luisón. Las sorpresas. El Zara de Orense. Los puntos negros. Coger prestados tus pantalones. Los yogures. El 147. El 27. La tarta Duom. Los derechos de imagen. Las fotos. Los besos de mariposa. Tus pestañas kilométricas. Las cosquillas. La boya. Los 30. Tus dientes de sierra. Mi asimetría. La graduación de Rocío. Häagen Dazs.
Tú. Yo.

2008-12-07T22:14:00.000+01:00

Good bye, Miss Medicine.

Embelesos

2008-12-05T23:15:00.000+01:00

Con la mente como pétalos de margarita, en la nube de las mil maravillas y los infinitos sentimientos. Pegadas las pestañas, besándose unas a otras y fundidas en una sola hilera. Cayendo desde la eternidad hasta la ingravidez. Siéntelo.
Deja que entre en ti. Es ese aroma, que busca desesperado encontrar su sitio dentro de todo lo que eres, después de haber abandonado su idílico paraíso. Ese olor que rema a favor de tu respiración, entra por tu cuerpecito y se bifurca una vez dentro. Parte de la esencia fluye lentamente hacia tu cabeza y se hace notar allí, golpeando siempre dos veces en la puerta de tus ideas. El otro haz de esencia tiene un trayecto imperceptible, pues nadie sabe cuán veloz y ansioso desciende hacia el rincón más íntimo del alma. Vívelo.

Se terminó

2008-11-26T21:51:00.000+01:00

- ¿Ya no hay más Sandra?

- Algo tiene que quedar. ¿No hay en la nevera?

- No, no hay nada.

- Mira a ver en la despensa. Creo que quedaba algo.

- No, ya he mirado. No queda.

- Sabía que iba a llegar el día en que se gastase.

- Bueno, no pasa nada. Me haré unos huevos.

2008-11-23T00:40:00.000+01:00

No sé nada. No sé ni siquiera si lo que siento ahora mismo es rabia, dolor o impotencia.
Si fuese por mis dedos, en esta entrada sólo podría leerse la palabra "JODER" infinitas veces en infinitas líneas.

Sé que es ciertísimo que somos puras pequeñeces en el mundo...pero de ahí a ser una millonésima parte de un punto y seguido, hay un trecho. Hoy mi cuerpo estaba allí, cumpliendo con lo prometido, pero yo andaba por ahí supeditada a la ingravidez de mi espacio mental; sintiéndome completamente fuera de lugar.

Mi espacio mental; el espacio. El espacio es un lugar donde nada y todo tienen cabida a la vez. Como parte del todo, estas en el espacio como tal; hay constancia de que estás ahí. Sin embargo, cuando se habla de la nada, se habla de lo insignificante que puedes llegar a ser en un espacio tan grande.

Hoy ha vuelto a pasar lo que pasa siempre. He salido de mi nave con mi ceñido traje de astronauta, marcando mi espantosa figura. Una vez en el exterior, me he elegido el movimiento del vaivén A, fruto de la ingravidez, para observar mi pequeña estrellita luminosa, que tanto me gusta tener cerca. Cuando al fín he conseguido ubicarla y después de un rato, he empezado a dejar de percibir el fulgor de mi astro. Sabía que era él quien me quitaba la vista, él; el de siempre. El brutal astronauta, enfundado en una gruesa indumentaria y una escafandra archiguay, ambos de borreguito, que le proporcionaban algo de calor en el frío lugar (mientras mis deditos de los pies me pedían de rodillas que volviese a la nave o morirían congelados), estaba ahí otra vez. Ahora bien, no andaba por esos lares campando a sus anchas ni siguiendo uno de los vaivenes espaciales infinitos, no; decidió que era el día del vaivén A. Así pues, otro día más me he quedado sin ver mi pequeña bombillita natural.

Espero que en mi próxima excursión al espacio, el vaivén del archiastronauta y el mío no sean el mismo, como lleva siendo desde hace un tiempo. Si no, tendré que escaparme cuando todas las naves estén en los garajes de los planetas, brindando un dulce sueño a todo el resto de astronautas, para salir y pasarme las horas muertas cegada por el brillo de esa estrella.

Soliloquio

2008-11-20T16:15:00.000+01:00

- Buenas tardes, Soledad. Desde que te conozco no dejamos de encontrarnos. ¿Cómo va todo? Imagino que tan bien como siempre. He oído que a pesar de la crisis, aún conservas tu trabajo, y me alegro un montón. La verdad es que tu labor es realmente meritoria. Me quito el sombrero al ver cómo acompañas a la gente en su día a día, compartiéndolo todo, y durante largas temporadas.
El otro día me puse a recodar. Se me vino a la memoria lo mucho que te gustaba el mar, con su sal, su agua...Y cómo lo intentabas acercar siempre a quienes hacías compañía; ¡tanto, que hasta podías ver el agua y la sal en sus rostros!
¿Sigue llenándote de estupor que los que en ti confían no hagan otra cosa más que estar a tu lado? Era algo que antaño repetías continuamente, y no dejabas nunca de asombrarte por ello. Lo cierto es que debes ser una auténtica droga, para que la gente no haga otra cosa más que estar contigo...
Ay, Soledad...es sorprendente que a pesar de vivir casi en mundos diferentes nos encontremos tan frecuentemente, ¿no crees? ¡Si casi te veo más a ti que a mis vecinos de al lado! Pero bueno, oye, así no se me olvida nunca quién eres.
Pero, ¡qué diablos, Soledad! Creo que ha llegado el momento de empezar a contarte lo que relamente pienso de ti. Lamento cada mañana haberte invitado a tomar un café en mi casa aquel día. Desde entonces, no has hecho más que aparecer en mi vida, hablándome sin cese de tu amado mar y haciendo que hasta se derrame de mis ojos. ¿Ahora qué? ¡Ahora ya no hay vida! ¡Todos los peces que nadaban por mis tripas están en el suelo muertos! Ha llegado el día en que sólo soy la estúpida que pasa las tardes a tu lado mirándote y sin hablar, para ver si te irritas, te sientes ignorada y te marchas de una vez, cerrando mi puerta por fuera. No quiero verte más. Quiero dormir y amanecer al día siguiente con tu ausencia, dejando mi puerta cerrada a tus reclamaciones y silenciando mis oídos ante tus pasos. Deja que entre el Sol por mis ventanas; que circule el aire limpio por mi vida, y que pueda escuchar algún que otro "¿Qué tal estás?", que no proceda de tu boca embaucadora. Déjame intentar brillar. Aunque me digas que no puedo hacerlo y yo esté también segura de ello, ¡sólo quiero probarlo! Ansío ver lo que se siente en el intento. Píntame una sonrisa como la que tenía, antes de irte hoy. Es lo único que me hace falta para seguir adelante, y tú me la borraste siguiendo tu idea de que las sonrisas son sólo un conjunto de dientes, y no una expresión de optimismo y alegría.
Es todo, Soledad. Sabes que siempre intento ser sincera. Dime lo que piensas, pero no me hagas más daño, por favor.

Él, su persona y ella.

2008-11-16T11:51:00.000+01:00

Ansío un beso de él.
Pero yo daría mi sangre por su persona.

Después de haber ingeniado un plan para acabar con la salida de mi cerebro por mis orejas, me he visto incapaz de cumplirlo. Descompuse mi alma en tres fuerzas: la suya, la mía y la de él, con el objetivo de que cada una tirase para su lado, pero he acabado igual que al principio; siendo regida por la resultante, otra vez.
Ayer empecé viéndolo todo más claro; sentí que su fuerza y la mía predominaban, comenzando a anular la fuerza de él. Pero el sentimiento se mantuvo hasta que cayó la noche, y después de ver Buscando a Nemo, decidí meterme en la cama, donde me tapé con mi nórdico hasta las orejas y dejando un huequecito para la nariz, como siempre. El hecho de no dormirme instantáneamente me sorprendió per se, aunque fue el sentimiento de querer un beso de él lo que me llevó a dar mil vueltas en la cama, cual péndulo de reloj cuyas agujas giran del revés y se enloquece.
-¿Por qué?- Me pregunté repetidamente. ¿Por qué tenía que sentir esa necesidad irrealizable, que no hacía más que desviarme del camino correcto, el cual ya estaba empezando a enfocar en el horizonte?
Las respuestas se ausentaron toda la noche, y de hecho, siguen sin aparecer. A veces pienso que es posible que estén escondidas, riéndose a carcajadas de mi inexperiencia, indecisión e inseguridad. Otras veces, que no aparecen porque no existen, estableciéndose como solución a los devaneos la mera degradación y putrefacción de las preguntas que me surgen.

Si es ésa la solución, será cuestión de tiempo el hecho de que desparezcan, aclarándose las aguas de mi mente, en las que a día de hoy, es imposible visualizar el fondo. Si no es así, acabaré incrementando mi ya existente locura exponencialmente, hasta alcanzar límites inexpresables.

La vida te da sorpresas

2008-11-13T14:44:00.000+01:00

Todo lo que está sucediendo esta semana roza ya la incredulidad.

La situación de fondo es horrible, e incluso me ha hecho ausentarme de las clases...Pero la Melodía Infinita y las palabras de una Reportera increíble han rellenado mi bidón de felicidad hasta los topes. Estoy profundamente emocionada, e infinitamente agradecida.

Ésto está siendo algo muy importante para mí.

Gracias, otra vez.

Él es

2008-11-08T21:13:00.000+01:00

Él es...especial.

Empieza siendo él mismo, afinado o desafinado, y acaba de la misma manera. Es como una camiseta sin estampar, que pega con todo y te hace sentir lleno el armario, aunque sólo cuelgue ella en el perchero. Es esa que cuando se te rompe o desgasta, te hace entristecer, porque aun siendo lisa, jamás volverás a encontrar una igual.

Siempre te va a sorprender y te va a alegrar el día. Cuando menos te lo esperes abrirá su boca y dejará volar el comentario, que por primera vez en las catorce horas que llevas despierta, consigue tersar tu ceño. Es la infusión, el candelabro y el gorrito con pompón de cada noche.

Persigue sus sueños inocentemente, con una red y como si fueran mariposas. No le importa si no puede llegar a ver aquella tan bonita que todo el mundo dice ver; él simplemente disfruta en el intento, y observa algunas que le llenan tanto o más de lo que lo haría la más bella.

Es un recurso infinito. Siempre tiene algo que regalar, y va a a tenerlo hasta el final. No te priva de nada, y se dobla siete veces con tal de poder ofrecerte una visita, una sonrisa o una palabra. Consigue arrancarte de cualquier mal, invitándote a llegar hasta donde él está esperándote, para que contemples el fuego de la hoguerita que ha preparado para ti.

Él es como la Luna. Un ser que te alumbra y te acompaña en cada noche, bellísimo, y que muy pocos tienen el placer de admirar su grandeza de cerca. Es una Luna, que pronto se rodeará de alguna estrella brillante, capaz de acceder a su lado oscuro, While his guitar gently weeps.

2008-11-04T22:27:00.000+01:00

Se perdió el amor; se acabó la fiesta. Ya no anda el motor que empuja la Tierra. La vida es un chiste con triste final; el futuro no existe, pero yo le digo:

Todo me parece bonito.

Hay veces que es preciso engañarse para poder continuar, por mucho que te digan que no.

A la espera

2008-10-26T21:18:00.000+01:00

Me gusta el olor a tierra mojada, y mojarme bajo la lluvia como si no tuviese nada que perder. Adoro ver Sexo en Nueva York, recién llegada de algún sitio, con el pijama recientemente puesto y sentadita en mi sofá sola en casa. También me gusta tumbarme en la cama al final del día, a la vez que exclamo: "Ah, ¡qué a gusto!". Justo después de éso, me tapo con mi nórdico. Hasta las orejas, dejando un huequecito para la nariz, como siempre. Pero no me gusta ésto.

Odio tener que soportar la presión todos los días; o te dejas los cuernos, o no estudiarás lo que quieres. Parece una estupidez, pero es verdaderamente frustrante, especialmente si eres alguien mediocre, con unas limitaciones preestablecidas y a una distancia media del suelo. Ahora bien, ésto no es lo único. Lucha contra las tempestades del día a día; siempre surge algo imprevisible que te desmorona los esquemas, haciendo que tengas que elevar tu esfuerzo a la máxima potencia para poder lidiar con todo medianamente bien. Por si fuese poco, todo se complica cuando te encuentras escalando un Everest.

"Lo primero es reconocerlo", dicen. Yo lo reconozco, sin que me tengan que decir nada. Se podría decir que he alcanzado la cúspide de mi "montañita". Pero...¿quién dijo que fuera fácil bajar? En términos reales, cuando asciendes demasiado, has de tener el mismo cuidado al descender que al subir, debido a la diferencia de presiones y a la inusual cantidad de oxígeno disponible en las zonas más altas. Ésto, llevado a mi caso, podría ocasionarme la permanencia en esa cumbre. Se puede considerar que no tengo experiencia, ni he sido instruída previamente en cómo descender de mi Everest. De manera que, si ignoro la manera de bajar, ¿cabría la posibilidad de que permaneciese allá en lo alto para el resto de mis días?

Puede que no sea ése exactamente el desenlace de mi aventura, suponiendo que lleguen los refuerzos que yo misma solicité, y de los cuales recibí una respuesta, aunque no la que esperaba precisamente. Pero hay algo soprendente en esta historia, y es que el mismo compañero de ruta, que desde el principio me dejó subir sin preocupación, parece ser el dueño de aquella silueta que veo aproximándose, ascendiendo por la ladera.

Ella en una canción

2008-10-20T16:07:00.001+02:00

Ahora dicen que hay muchos más universos, infinitos como el nuestro.
Dime si no es para volverse loco...¿No te sientes más pequeño?
Dos espejos fente a frente crearán: diez mil caras que observar.
Puede que alguno de ellos sea el real... Lo tendré que investigar.
Que empiece el viaje ya.
Infinita ingenuidad; ilusión centesimal. Me creía tan capaz en mi cápsula de albal.
Mi torpeza fue total; de tan grande es demencial. No detecto una señal.
Nunca encontraré el lugar donde el fin me entienda. Me perdí mi universo.
No volveré a hacerlo más; no he encontrado respuestas.
¿Y si no regreso jamás y este ruido no cesa?
Mundos que van a estallar si mi vida está puesta.
Yo ya no puedo hacer más; este mal siempre resta.
Yo ya no puedo a hacer más.

L.O.L. - UNIVERSOS INFINITOS

Complicarse la vida

2008-10-09T22:35:00.000+02:00

Bienvenida seas al mar. Una extensión de agua salada sin caminos ni senderos; sin verdades o mentiras. Tú te las apañes.

Parece que ya se te había olvidado que los peces no hablan; aquí eliges tú. Llevas un gran tiempo revoloteando entre arrecifes de coral, a tus anchas y a las suyas, burbujeando inocentemente. Tanto, que has dejado atrás tus miedos de cara al gran blanco, que de vez en cuando se pasea por tus lugares más frecuentados en busca de tu energía. Ahora dices haber despertado un curioso sentimiento que te incita a conocer el fondo abisal. Debes tener en cuenta que es un lugar para muchos, desconocido y que puede conllevar cierto riesgo rasgar las aguas hasta llegar a él y asentarte ahí.

¿Un arrecife de corales vivos, plagado de estelas de tus vaivenes en el agua, o una zona oscura y rara, desconocida, pero atractiva?

Nada hacia donde la corriente te lleve. Busca tu lugar, tu refugio y revolotea como has hecho siempre. No hay pez, cangrejo o poliqueto que te vaya a impedir menear tus aletas, sea cual sea tu destino. Ahora bien, surca el mar con esta idea: te vamos a echar de menos aquí, en el reino de los colores.

Si allí te quieren mejor, disfruta, pero sé que querrás volver a visitarnos.

2008-10-05T21:46:00.000+02:00

Con un asterisco en la palma de mi mano y unos cuantos Universos infinitos he pasado mi fin de semana. Brutales Maga y Love of Lesbian. Brutal estrés e incertidumbre, también. Qué se le va a hacer.

En el mismo suelo; si tú te mueves, yo también me muevo.
Espero que lo leas.

2008-09-15T00:54:00.001+02:00

Volvió a abrir la boca. Esta vez después de haber expuesto el contenido cifrado de su alma a un confesor que pintó bien desde el primer momento. Sus palabras desafiaron la gravedad escalando por su garganta, hasta rozar sus labios y disiparse en el aire. Era quizá lo más inteligente que había pronunciado en mucho tiempo. - Pero es que no sé vivir- dijo, y así lo oyó su confesor.

Dijo Pequeñez

2008-09-13T11:18:00.000+02:00

Se llama Juan, y es un tío grande. Aunque quizá...extremadamente grande.

De mí un pandero

2008-09-02T22:30:00.000+02:00

Me gusta comer con las manos, también cocinar para ti
Vestida con tus pantalones y la camiseta con la que dormí
Me gusta soñar con mis planes me gusta más que dormir
Tramándolos mientras descansas soñando en canciones que haré para ti
Me gusta colmar las palabras y hacerlas bailar para ti
Me gusta mirarlas danzando diciendo las cosas que me prometí
Si nunca me cierras la puerta harás lo que quieras de mí
Siempre que nunca me cambies por esa persona que algún día fui
Me gusta asomarme a la calle y ver a la gente pasar
Y siempre me gusta una siesta muy larga después de desayunar
Me gusta que estemos solos, prefiero que vengan aquí
Me encanta poner una excusa porque es imposible que yo pueda ir

La verdad, cuando es verdad, siempre duele

2008-09-02T21:41:00.000+02:00

Y él dijo, mientras dejaba tras de sí la puerta y la sombra del silencio: ¡Aprende a ser feliz!

Autoanálisis estival

2008-07-31T01:16:00.000+02:00

- Pasando de blanco a negro en 3 segundos

- Rendida ante el intento de la reducción del salitre sobre el espejo del alma

- Llenando de borrones los cálculos imaginarios

- Tratando de sanar la avería en la balanza que pesa los que valen y los que no

- Los jueces encargados de dar el veredicto a los pensamientos: de baja por depresión y vacaciones

- Parcialmente ansiosa por encontrar días con 27 horas, y ya puestos, tréboles de 7 hojas

- Pendiente del inconsciente más que nunca

- Emprendiendo la búsqueda de la diferencia entre querer y no querer (sólo la diferencia inapreciable)

- Invirtiendo el tiempo en procesos de levantamientos de piedras, por si acaso se me perdió algo debajo de ellas

- Experimentando principios de independencia GENERALIZADA (que no independencia a secas)

- Sufriendo veranación (que no hibernación)

- Quique Gonzaleceando y Magagueando

- Llevando a cabo, también, un proyecto construcción de rejilla en el muro que separa complejos de realidades

Mercadillo mental

2008-07-14T23:19:00.000+02:00

Parece que hemos llegado a tiempos de crisis: crisis económica a nivel mundial, crisis en las parejas y crisis personal.

‘I always cry on endings’, traducido como ‘Siempre lloro cuando las cosas llegan a su fin’, es lo que dijeron Belle and Sebastian en una canción que hoy ha sonado en mi iPod. Este día en la que una vez más le doy la bienvenida al desconcierto. Sé que no me siento bien y me asusta no saber por qué. La verdad es que me asusta pensar que las cosas vayan a terminarse y lloro de anticipo minutos antes de que empiece a colapsar mi mente con preguntas y posibles soluciones a los problemas que se acontecen. Es en estos momentos cuando empiezas a echar mano de los mitos populares, véase el que dice ‘Nada es para siempre’, pero después de unas cuantas meditaciones creo haber llegado a la conclusión de que sólo están ahí para proporcionar falsas curaciones a tu mercadillo mental.

Suelen decir, aunque prefiero creer que no es un mito, algo como que llega un punto en tu vida de pareja que llegas a confundir el amor con el cariño, lo duro es el salir de dudas. Llevas un tiempo con tu pareja y te acostumbras a estar a su lado, haces de ella de tu vida, y se convierte en la única persona que te da las buenas noches todos los días. Pero, ¿la quieres? o ¿la necesitas?

Bien. Duda, no, archiduda.

Sin Sobresaltos

2008-06-07T14:09:00.000+02:00

Han vuelto las oscuras golondrinas y no me han pillado desprevenida. Sabía que tarde o temprano la situación iría a repetirse, volverían a aflorar mis miedos y me haría aún más pequeña dentro de mi caparazón.

Tremendo vacío. Ha venido para quedarse un ratito esposado a mí. Lo cierto es que dicen que no viene si no lo llamas, pero dudo haberlo encontrado y rogado compañía. La sensación me llena y mis ansias de ir vagando por la vida a mis anchas van menguando conforme empequeñezco. Parece como si esta vez, mi cabezonería y mi autonomía hubiesen actuado de tremendos megáfonos provocando la llegada de un desconocido bastante predecible.

Las esperanzas de sentirme entera plenamente disminuyen cada vez. Paso a ser una cosa boba que no hace más que lamentarse en vano, pues el futuro es un vacío y ya está escrito en los archivos de mi destino. Esta vez no necesito que nadie interprete mi mente o mis palabras. Mis miedos afloran de cara al mundo y mi envoltura se vuelve más invisible.

Solamente hay un pilar que me sostiene, yo misma, y así me lo he ganado, pero la angustia y el miedo de que un día se agriete y caiga todo mi ser, condiciona mi día a día. Mi sonrisa se disipa en un mar que creo todos los días y las ganas son meros restos del naufragio que una vez surcó los mares de mi mente.

Perfectamente perfecto

2008-06-01T22:28:00.000+02:00

Paraíso, es lo que dibujas con el aire que dejas caer de tu ser cuando estoy a tu lado. Un ciento de sentimientos profundos muestran la belleza que les es reflejada por la cosa más bella del mundo.

Eternidad, es lo que tanto aparece en la imaginación de esta enamorada cuando goza del privilegio de tener apresado al cielo en sus brazos.

Remando a favor de la sangre del corazón, voy pescando las razones por las cuales compraría la inmortalidad, y así sentir latir de por vida el corazón, al ritmo marcado por la inocente felicidad y el placer que me brinda cada día tu presencia.

Fiel a la dictadura de mi alma, sueño, vivo y pienso, pensando en ti en cada momento, viviendo contigo esta vida intensa y soñando con estar siempre a tu lado.

Emprendido ya el camino y viendo al tiempo envejecer de la manera más idílica, van apareciendo las tardes de deleite, que son cuando veo el anochecer en el brillo de tus ojos.

Corazón de mi persona perdido en tus adentros, razón de mi conciencia encantada por tus besos…y es que ya no queda parte de mí libre de tu hechizo.

Todo el tiempo en nuestras manos nos dota de las alas que nos permitirán ausentarnos del mundo por un instante, haciendo del viaje una experiencia y de la experiencia un momento digno de ser repetido.

Oso a decir que tú eres el sueño inalcanzable alcanzado por una soñadora que, sin merecerlo ni meditarlo, ha encontrado la manera de hacer que su locura te ame sin pausa en el día que hoy nos corresponde.

Es así

2008-06-01T19:48:00.000+02:00

Sientes que vuelas. Levitas por encima de las ideas racionales y entra en tus oídos una melodía equilibrada, pausada, que marca el tiempo desde dentro de tu cuerpo. Ríes, solo por el cosquilleo de la sangre cuando fluye por las venas, con una sonrisa perpetua y coqueta. Tus sentimientos no tardan retratar una sensación. Es ideal, bello y desconocido, que mueve los hilos de tu vida. Crees estar cambiando, nada explica lo que ocurre, pero te gusta.

Sigues sentado en una esquina del mundo, mirando a un horizonte dulce y anaranjado, cuando tus mejillas deciden deslumbrar con un tono bermejo y te empujan a aferrarte a esa sensación que te conmueve. Tus hombros se encogen, tu vello se eriza, y tú suspiras. Un suspiro ligero, efímero, que se pierde en la inmensidad de la luz que te rodea, pero que te transporta sin moverte del sitio a un lugar algo más cerca del Sol. Y bien, no entiendes nada. No ves mas allá de una luz infinita, cuando a lo lejos aparece un camino hacia un destino incierto…Suavemente, inesperadamente, irracionalmente te dejas arrastrar por esa curiosidad indefinida que te acaba de envolver. Estas a punto tomar un camino abierto hacia un manto de estrellas y luna. Y lentamente te detienes. Te ves recogiendo aquella razón desperdigada por tu mente. Pero no, dispersa estaba bien. Y sin el más mínimo retardo, el mismo camino que te cautivo se disipa al alcance de tus ojos.

Llegas de nuevo a tu lugar, a ese espacio que se ha creado infinito para ti. Solo tú puedes disfrutarlo. ¿No es maravilloso? La respuesta no se oye, no se pinta ni se esculpe… Se respira. Sientes ese aire en tu interior y te hace vivir. Y es que dentro de tu cuerpo tienes tantas cosas…

Aun no sabes lo que ocurre. El mundo rota bajo tus pies, las olas rompen todo mal y te sientes perfecto. Intentas pronunciar un por qué. Analizas cada cavidad, cada curvatura, cada cualidad de los sentimientos que inundan todo lo que eres…Pero tu conciencia decide privarte de tan concreta y confidencial información.

Finalmente decides agitar tus alas, haciendo volar todo lo que sientes y seguir ahí, sentado en esa esquina del mundo reservada solo para ti. No pierdes la sonrisa, ni el carmín de tus mejillas, ni el rubor.

Y es que aún no eres consciente de que estás enamorado.

Por la borda

2008-05-27T18:06:00.001+02:00

Mi manera de vivir me ha dejado tirada en el arcén, mientras todos tiran de sus vidas como pueden. Nunca pude, no supe, no quise destacar, lo hice mal, fracasé…y los demás podían, sabían y triunfaron. El error de no haberme sumado a su equipo me apartó del camino. Siempre me quejé de que mis senderos andaban llenos de pésimos pozos, infinitos socavones y algún que otro Everest, aun habiéndome cruzado con aquéllos que trataban de desquijotizarme y hacerme miembro de su equipo. Mi mente nunca cedió y viví inmersa en la soledad de mi propio mundo de imaginarias irregularidades. Lo curioso es que aquí sigo, de la misma manera, aunque sin avanzar hacia el destino que me corresponde. Anclada en uno de los arcenes del camino de uno de los Everest que me encontré mientras vivía, pero maldiciendo la hora en la que mi mundo imaginario pasó a la realidad. Ahora los socavones son soledades; los Everest, depresiones; y los pésimos pozos, grietas en el autocontrol, la autoestima y, aunque escondidas a más no poder, en la autosuficiencia.

Erguida como un pino y robusta como un roble, me creo la reina de mi cuerpo y el único motor que existe en él. Hago, deshago, creo y destruyo a mi libre elección, y de cara al mundo, para que se cerciore de mi independencia y mis ganas. El mundo se asombra y queda boquiabierto al notarme, sin dudar lo más mínimo de mi entereza. Por dentro cambian las cosas. Sólo soy resina y hojarasca, esperando a un no se qué que pueda devolverlas a la naturaleza, conformando el caballero del bosque que fueron.